No eres tú quien está detrás del humo
ni tu luz
ni tu sombra sombría.
No me queda más pasión
por rebanar en la mesa,
ni castañuelas que hacer sonar
para contigo soñar.
Sigues siendo más que caligrafía
más que 5 razones
entretejidas en un verano.
Eres, ahora, en mis dedos
como el atardecer con el sol brillando
eres esa mentira que obsesiona
que diseca mis hormonas
que desvirtúa mis teorías
Como el agua, no bendita,
que en una cruz se seca en mi lengua
a la que pertences aunque no lo creas.
Eres predecible a mis manías
a mis actos burlescos
en teatros pintorescos y primitivos.
Verano sigue siendo mi invierno
y tú,
en la noche o en el día
sigue tocando la puerta
que estoy dispuesta
a verlarte en mi insomnio
a mirarte en mi repertorio de palabras
que se cosen en mi mente,
en mi amor,
y que en mi ley se mueren.
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